Un homme, à l’automne de sa vie, est assis sur un banc. Ses  petits-enfants, autour de lui, l’écoutent. Le banc, c’est « le banc de la lune », enfoui, bien caché sous des frondaisons généreuses partagées entre un cyprès plutôt échevelé et un laurier géant, si grand qu’on pourrait penser qu’il va chatouiller le ciel. Juste à côté un vieux pommier, qui va allègrement sur ses quatre-vingt-dix étés, déploie toutes ses feuilles pour ne pas perdre, ne serait-ce qu’un instant, le fil de chaque histoire. Tous les soirs, d’une voix encore ferme, portée par la brise, à l’heure où le couchant embrase la colline, le Papé raconte…